I.

No início,
apenas o tempo respirava.

Um fio tênue,
quase inaudível,
esticado entre o que ainda não era
e o que já pressentia o fim.

O gesto era mínimo.
O sentido, suspenso.

O tempo se oferecia como promessa não dita,
como se prometer fosse indecente
diante da delicadeza do instante.

Tudo cabia ali.
O desejo,
a espera,
a ilusão de que durar
era uma virtude natural.

II.

Aos poucos, o som ganhou corpo.

Camadas se sobrepuseram
como decisões nunca assumidas.
A harmonia começou a ceder
ao acúmulo.

Chamaram isso de maturidade.
Chamaram isso de percurso.

Mas o tempo não evoluía.
Ele se repetia com vocabulário mais sofisticado.

A esperança tornou-se método.
A espera, sistema.
O adiamento, ética.

E o que era promessa
passou a exigir fidelidade
sem jamais se cumprir.

III.

Então o ruído.

Nada mais se encaixava.
As notas já não buscavam consonância.
Cada gesto afirmava o contrário do anterior
com igual convicção.

O tempo mostrou seu artifício:
não cura,
não ensina,
não redime.

Administra.
Neutraliza.
Normaliza o insuportável.

A dor tornou-se funcional.
O vazio, tolerável.
O sofrimento, silencioso o suficiente
para não interromper o fluxo.

Aqui, forças inconciliáveis
ocupam o mesmo espaço
sem jamais se tocar.
Uma exige avanço,
outra dissolve o chão.
Nenhuma vence.
Nenhuma cede.

O corpo permanece suspenso
entre impulsos incompatíveis,
incapaz de escolher
sem trair algo essencial.

Tudo vibra,
tudo cansa,
tudo insiste
sem direção.

IV.

E então, a queda.

O peso do que não foi
assentou-se com solenidade.
Não como lamento,
mas como constatação.

O tempo revelou sua face sombria:
indiferente,
impessoal,
divinamente alheia.

Para chegar ao que não se sabe,
atravessa-se a ignorância.
Para possuir o que não se tem,
abandona-se a posse.
Para ser o que não se é,
passa-se pelo lugar
onde nada reconhece ninguém.

O que resta não é verdade.
É resíduo.

Não sobrevive o melhor,
nem o mais justo,
nem o mais amado.

Sobrevive o que se exauriu
por último.

V.

O som começa a rarear.

O excesso se dissolve.
A dissonância se cansa de si mesma.

Já não há pergunta.
Já não há acusação.

Apenas o reconhecimento tardio
de que o tempo
não era caminho,
mas desgaste.

Não era linha,
mas espiral.

Não levava a lugar algum.
Apenas aprofundava.

VI.

O metrônomo insiste
em um último pulso.

Breve.
Exato.
Irrecuperável.

Nesse intervalo mínimo,
algo se revela
sem se formular.

Não há linguagem
para o que se sabe ali.
Não há retorno
para quem soube.

O som falha.
Não conclui.
Cessa.

A luz diminui lentamente,
como se respeitasse
a gravidade do instante.

A cortina desce
sem gesto,
sem resposta,
sem testemunhas.

O tempo não encerra.
Retira-se.

E aquilo que se compreendeu
no último compasso
permanece inacessível
aos que ainda respiram.

Silêncio.

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Nota do autor

Este poema foi escrito ao som de Casta Diva, na voz de Maria Callas.
Não como inspiração direta, mas como atmosfera.

A intenção não foi narrar o tempo,
mas deixá-lo respirar, acumular-se, fraturar-se e retirar-se.
Acompanhar seu movimento da promessa à saturação,
do excesso ao resíduo,
do som à suspensão.

O que se desenha aqui não é uma história,
mas uma sequência de estados:
a delicadeza que cede à tensão,
a tensão que se curva ao peso,
o peso que se dissolve em silêncio.

Se algo se revela ao final,
não se oferece como partilha.
Há compreensões que pertencem apenas
ao instante exato em que acontecem.

O resto é eco.

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